Me gustan los domingos.Su simpleza y el olor a mojado que recorre las inestablecidas calles de lado a lado.Me refugio en la poesía para no pensar en tí.Me armo con escudo y espada.Y espero la hiriente desazón de no saber si volverás algún día.De no saber cómo te fuistes.Y encierro en una caja los recuerdos húmedos de cada noche contigo.Me gustan los domingos porque me recuerdan a tí.Porque tengo tu olor pegada a los labios.Y mi cuerpo palpita inexplicablemente cada vez que oigo tu nombre.Palpita mi boca, palpitan mis labios, mi sexo...Es domingo y llueve.Aquí perezco, me marchito, soy una flor que muere en primavera.Rumiando...¿Alguna vez fuí flor?Estoy hecha de palabras que de repente han perdido el sentido.Y sobrevivo sólo para ellas.Es domingo y el tiempo decae como cualquier otro día.Las nubes se desatan.Olvidan lo establecidoEs primavera y llueveSoy una flor que muere y sufre la caída de un invierno arraigado, escondido...Y tú estás allí, tan lejos, tan cerca...Acomodado en tu postura de excitante hombre al descubierto.Y yo, con los ojos abiertos, disimulo la tensión que provoca la humedad del día y de mi cuerpo.La llegada de otro invierno más triste.Que me deshoja...no quiero cerrar los ojos.Quiero arañarme recordándote.Es domingo, y me asusta verme sóla.Quiero aguantar...mantener los ojos abiertos...Pero no puedo y me marchitoAquí perezco...Soy una flor que muere en Primavera.